Media distancia es un conjunto de veinticuatro relatos, como horas tiene el día. Son textos independientes, con entidad propia, que forman parte de un mismo cuerpo.
Media distancia está a medio camino entre la intimidad del yo y los otros, entre lo real y lo fantástico, entre la comicidad y la desesperanza y, sobre todo, entre la vida y la muerte. Tiene mucho de autoficción y está plagado de retales y moléculas propias. Es como un parque de atracciones con múltiples artilugios. Tiene un poco de noria y de casa del terror.
Una concurrida galería de personajes se pasea por estas páginas: la grotesca cantante de fados, el astrofísico chino que anuncia el apocalipsis, la actriz vengativa, la escritora de literatura erótica y la esteticién, el señor de derechas y la tatuadora, los esquiadores pijos, los niños, el perro amante del silencio o la japonesita asexual. Hay paisajes del pasado: el padre, la amiga de la infancia, los hermanitos revoloteando como polillas, y paisajes del Más Allá, desde donde habla una señora muerta, y hasta un Dios viejo, amante de King Crimson.
Media distancia es el viaje, la infancia, el teatro, el amor y el sexo, pero también es una sátira de la sociedad posmoderna y sus aterradoras patologías. Relatos de gran peso emocional, cargados de imágenes y una mirada al bies. Una colección de historias en las que se mezcla el lirismo y la melancolía con un apabullante sentido del humor.
Envidio al lector que se enfrenta por primera vez a las historias de Media distancia. Envidio su risa, su deslumbramiento. Envidio sus dudas y sus preguntas. Envidio su pasmo cuando se dé cuenta de que Clara Járboles está narrando su vida, la del lector (o lectora). (…) Envidio tu desconcierto, lector. Es posible que también tú tengas que cerrar el libro en algún momento, abrumado por la risa o muerto de curiosidad. Es posible, incluso, que levantes la cabeza y mires a tu alrededor, con una ligera inquietud, con la sensación de que alguien te vigila, de que alguien (Clara, tal vez) se ha metido en tu cerebro con una vela y una cucharilla y está comiéndose tus ideas poco a poco. No tengas miedo. Imagínatela allí, en la penunbra de tu pensamiento. Escucha cómo saborea tu infancia, cómo se traga tus secretos, con qué satisfacción, con qué aprovechamiento, con qué delicadeza. No te resistas. Déjate comer. El viaje vale la pena».
